Le blog qui nuit grave

Alain Delambre est un cadre au chômage. Il a 57 ans, une femme, deux filles et un moral dans les chaussettes. Depuis quatre ans, depuis son licenciement, il va de désillusion en désillusion. Au début de l'histoire que nous raconte Pierre Lemaitre, il travaille dans un centre de logistique de produits pharmaceutiques. A la marge de la dépression, il pose sa candidature pour un poste de cadre dans une importante entreprise pétrolière.
Le recrutement se fait bizarrement. Dans un premier temps, tout semble parfaitement normal mais, bien vite, ça prend une tournure peu banale. L'idée de la direction est de faire d'une pierre deux coups. D'un côté, on recrute le meilleur candidat pour un poste, de l'autre on évalue des cadres installés dans l'entreprise. Pour cela, on va simuler une prise d'otage durant laquelle l'intégrité et la fidélité de ces cadres seront mises à l'épreuve. Alain Delambre est retenu parmi tous les candidats au poste avec quelques autres personnes. Seulement, à quelques jours de l'ultime épreuve durant laquelle il doit participer au simulacre de prise d'otage et juger les cadres, il apprend quelque chose qui lui fait péter les plombs. Il parvient à se procurer arme et munitions et se lance dans une vraie prise d'otages. La police intervient, il se rend et est envoyé en prison dans l'attente de son jugement. Il risque trente ans de détention.
Seulement, Alain Delambre a réussi à l'occasion de sa prise d'otages à avoir accès au réseau intranet de l'entreprise et à dérober quelques millions d'euros. Le PD-G de l'entreprise tient à récupérer la somme détournée et Alain doit faire face à des menaces et des actes de torture dans l'enceinte de la prison. Pour sa défense, il demande l'aide de l'une de ses filles avocates. En silence, dans le plus grand secret, sans rien dire ni à ses enfants ni à sa femme, il élabore un plan.
Finalement, le procès se déroule plutôt très bien et Alain Delambre est libéré bien vite. Mais alors que l'on pense l'histoire terminée, on constate qu'il reste encore bien des pages à lire. En fait, le roman ne se termine pas là. On exige du quinquagénaire qu'il rende l'argent. C'est bien normal. Moi, ça me dérangerait un peu que l'on me prenne plusieurs millions d'euros. Et même si l'on peut imaginer que pour une multinationale ce n'est qu'une peccadille, on comprend que ça ne fait pas plaisir. Alain Delambre a plus d'un tour dans son sac et réussit le tour de force de rencontrer le PD-G et de le faire chanter avec une histoire de ministre qui aurait touché des pots-de-vin^[1]. Mais c'est sans compter avec une sorte de mercenaire patibulaire et vénal qui veut récupérer les millions pour lui ! La vie de Niicole, l'épouse de Alain, est en danger. Elle est menacée par ces méchants et elle a peur. Alain a peur pour son épouse aussi et s'engage une tentative désespérée pour échapper aux malfaisants au cours de laquelle on assiste à une course poursuite dans les rues de Paris.
Heureusement, par bonheur, il y a Charles. Charles, c'est un semi-clodo alcoolique qui travaille dans l'entreprise de logistique de produits pharmaceutiques où travaillait Alain. Ils sont devenus amis. Charles vit dans la rue, dans sa Renault 25 V6 Turbo qui a un joint de culasse défaillant. C'est lui qui va faire don de sa vie pour sauver celles de Alain et Nicole. Un saint, ce Charles. Du coup, plus de méchants. Alain a une grosse somme d'argent. Il en donne à ses filles et à sa femme. Mais l'argent ne fait pas le bonheur, on le sait. Si l'une des filles accepte l'argent et trouve comment l'utiliser, il n'en va pas de même pour l'autre fille (l'avocate pleine de principes) et de Nicole qui en profite pour quitter Alain et s'en aller vivre seule dans un modeste appartement de banlieue.


Je n'ai pas aimé ce roman de Pierre Lemaitre. Il est très largement en dessous de ceux que j'ai pu lire précédemment. Où est le problème ? La trame aurait pu être intéressante. Un cadre dépressif qui réalise une prise d'otage parce qu'il sent qu'il n'aura pas le poste pour lequel il est candidat aurait pu donner un roman haletant. Là, on a un roman un peu poussif émaillé de ficelles un peu grosses et de rebondissements auxquels on peine à donner crédit. Je suis peut-être un peu chiant mais moi, les histoires de petit génie de l'informatique qui parvient à s'infiltrer dans un système informatique et à trouver en un temps record exactement ce que l'on cherche avec une facilité déconcertante, ça a tendance à m'agacer. Pour moi, ça tient du deux ex machina grossier. Peut-être que ça en épate encore certains mais moi, ça m'agace. C'est trop facile. Dans cette histoire, Alain Delambre, cadre quinquagénaire au chômage, parvient à faire virer une somme conséquente d'un compte secret (il s'agit d'une caisse noire) jusqu'à des comptes situés dans des paradis fiscaux, comme ça, en quelques minutes, juste depuis un vulgaire PC portable connecté à l'intranet d'un grand groupe industriel. Je dis chapeau. Réussir à s'infiltrer dans l'intranet, passe encore. Admettons. Mais pour le reste, rien que l'histoire de tomber sur les comptes, sur les numéros et mot de passe, tout ça. Non, vraiment, très fort cet Alain Delambre. Sur le fond, l'idée aurait pu être bonne. Il s'agit d'un roman psychologique et Pierre Lemaitre aurait pu donner plus de corps à son personnage. Là, on comprend qu'il est dépressif, on le comprend, on se prend un peu de pitié pour lui et on finit par ne plus le trouver si sympathique. On ne le comprend simplement plus. En fait, il me semble que soit la première partie est trop longue, soit la seconde est trop bâclée. Mais surtout, j'ai le sentiment que le roman a pu débuter d'un simple entrefilet dans la rubrique des faits-divers d'un journal. Un cadre au chômage prend en otages son futur employeur et ses futurs collègues. Après, on brode, on se rend compte que l'on ne parvient pas à faire une histoire assez longue et on ajoute des éléments d'intrigue comme ils viennent.
Pour moi, ce roman est globalement peu crédible et c'est bien dommage. J'aurais vraiment aimé me conforter dans l'idée que Pierre Lemaitre est le meilleur auteur du moment. Pour tout dire, il ne m'avait pas déçu jusque là et j'espère juste que je retrouverai cet écrivain au meilleur de sa forme dans le roman que je m'apprête à débuter.

Serge Gainsbourg prétendait que la chanson est un art mineur. Oui, comme la peinture, la musique, la sculpture, l'architecture, le théâtre, le cinéma, la littérature, le dessin, la gravure et j'en oublie. Oui. Tout cela est mineur. L'art majeur, le seul, le vrai, c'est le mime.
Cette réflexion est venue en lisant "Travail soigné" de Pierre Lemaitre dont j'ai dévoré son récent "Au revoir là-haut". Je me suis dit que ce roman pourrait faire l'objet d'un scenario de film. Et puis, je me suis dit que je n'avais pas besoin d'un film pour vivre ce roman prenant. Un thriller comme on en lit rarement. Bien sûr, un bon réalisateur qui s'attacherait à ce roman en sortirait sans doute un équivalent du "Silence des agneaux" ou de quelque chose du genre et ce serait sans doute un bon film de genre. Mais voilà, à la lecture de ce thriller, je me dis qu'il n'y a pas besoin d'images qui bougent et de détonations tonitruantes d'armes à feu ou de personnages de chair et d'os et de musique d'ambiance pour être à fond dans l'histoire. Je suis allongé sur mon lit, les yeux à quelques centimètres de la page, et je suis ailleurs, transporté dans le roman, en immersion plus certaine que toutes les technologies pourraient tenter d'apporter, 3D incluse.
Et alors, je relève le nez et je poursuis ma réflexion. Je me dis alors que si le cinéma n'est pas nécessaire, peut-être le roman gagnerait à conter ? Et je me dis que le conte est l'art ultime, celui qui permet de faire passer des émotions avec le minimum de moyens. L'art du conte est très ancien. Possible qu'il existe depuis que la parole est apparue. Ça doit faire un bail. De purement utilitaire, la parole a dû rapidement devenir un instrument pratique pour raconter des histoires imaginaires. L'invention de la parole, du vocabulaire, a certainement été très pratique pour nommer des objets, des lieux, des animaux, des personnes, des plantes ou des entités mystérieuses. "Au début était le verbe...". Sans la parole, il me semble presque certain qu'il n'y aurait jamais eu de religion avec des histoires improbables et des croyances incroyables. La parole a donné le conte. Le conte a donné l'histoire qui a donné le roman. Quoi que là, il aura tout de même fallu attendre l'invention de l'écriture et ça a dû être une autre paire de manches.
Mais avant la parole, on ne racontait donc pas d'histoire ? Je me suis posé la question et j'ai compris que je faisais fausse route. Bien sûr que si que l'on racontait des histoires ! Et pour ce faire, on n'avait guère qu'une arme : le mime. Le mime est donc plus ancien, plus authentique, que la parole. C'est le langage du corps. Un langage plus ou moins universel qui nous permet encore aujourd'hui de comprendre les attitudes animales. Et donc, je le dis, l'art majeur est le mime.


Mais quel rapport avec le roman de Pierre Lemaitre que je vous conseille de découvrir si ce n'est déjà fait ? Aucun. Véritablement aucun rapport. D'ailleurs, ça n'a même pas le moindre rapport avec le sujet dont je souhaitais vous entretenir aujourd'hui qui est le roman de Pierre Lemaitre, roman que j'ai beaucoup aimé et qui me pousse à découvrir les autres de la même série, celle des aventures du commandant Camille Verhœven.
Le commandant Camille Verhœven exerce dans la police criminelle. Il a pour particularité d'être petit. Vraiment petit. Il mesure, c'est précisé, un mètre et quarante-cinq centimètres. C'est peu. Pour autant, mais on peut s'en douter, il s'agit d'un grand enquêteur, très intelligent. Il est marié à une femme que l'on peut penser jolie. Elle attend un enfant et le roman s'ouvre un peu là-dessus mais pas tout à fait non plus puisque, en fait, ça s'ouvre sur l'interrogatoire d'une fille puis sur la découverte d'un double meurtre particulièrement horrible et sanglant. Mais peu importe.
Donc, le commandant Verhœven (que l'on aurait appelé inspecteur en d'autres temps) est appelé sur une scène de crime. Ce n'est pas beau à voir. Du beau travail de malade. On ne met pas bien longtemps à découvrir de troublants indices et le commandant Verhœven, l'esprit vif, ne tarde pas non plus à faire le lien avec un roman de Bret Easton Ellis. De même, un peu plus tard, il fera le lien entre un autre meurtre plus ancien et non élucidé et un roman de James Ellroy, "le dalhia noir". Plus loin encore, d'autres crimes et d'autres romans seront mis en relation.
Mais au-delà de l'histoire, de l'intrigue, du suspense, il y a la construction du roman et la manière qu'à l'auteur de vous mener par le bout du nez là où il veut comme il le souhaite. C'est assez magistral. Il y a des moments où l'on ne sait plus où l'on est dans le roman ou dans le roman dans le roman. C'est assez jouissif.
Pierre Lemaitre s'amuse. Il s'amuse déjà à écrire pour des lecteurs qu'il espère intelligents. C'est comme s'il se tenait la réflexion suivante : les lecteurs de romans policiers aiment lire des romans policiers. Je vais donc faire un roman policier qui parle de roman policier. Un délice d'intelligence et de connivence avec le lecteur qui peut jouer à dénouer l'intrigue.

En refermant ce livre, il existe toujours cette question qui me tarabuste bien un peu. Où ai-je bien pu rencontrer ce Camille Verhœven ? Je suis quasiment certain de ne pas avoir lu les autres livres de la série et je ne pense pas que l'un d'eux ait été porté à l'écran. Alors quoi ? Je n'en sais fichtrement rien et ça m'agace un tantinet. Comment peut-il se faire que j'ai le sentiment de connaître ce personnage sans avoir rien lu auparavant qui le mette en scène ? C'est un mystère qui, je le crains, restera entier.
Quoi qu'il en soit, je vous conseille la lecture de ce roman si vous êtes amateur du genre et je m'en vais me mettre sur la piste des autres livres de la série.

J'ai eu comme une mauvaise conscience. Je me suis demandé un moment si je n'aimais pas ce livre, conseillé par vendeuse de livres que je connais un peu, seulement parce qu'il est écrit par une femme. Je me suis demandé sérieusement si ce n'était pas simplement que je laissais libre cours à ma misogynie naturelle et légendaire. Et puis, je me suis demandé si un homme aurait pu écrire un pareil roman. Et finalement, je me suis dit que tout cela était totalement idiot, que ce n'était pas une question d'auteur ou d'auteure et qu'il fallait prendre un peu de hauteur.^[1]
Donc, je dis que je n'aime pas ce livre. Et je dis aussi (je ne suis pas à une ambivalence près) qu'il faut lire ce livre^[2] J'ai lu ce roman avec, par moments, du plaisir ou, du moins, de la curiosité, de l'envie de connaître la suite. C'est un roman d'amour, un peu un mélodrame. C'est l'histoire de trois personnes, deux hommes et une femme. Les deux hommes sont amoureux de la même femme. C'est l'histoire de trois personnes. Il y a un homme de culture musulmane, un homme de culture juive et une femme de culture chrétienne^[3]. Nous avons Samir, Samuel et Nina. Ils sont jeunes et ils sont amis. Nina vit avec Samuel et Samir conquiert le cœur de Nina. Alors, Samuel fait une tentative de suicide et Nina revient avec lui.
Des années ont passé. Samuel qui se rêvait écrivain a un emploi présenté comme un peu minable. Nina pose pour des photographies publicitaires et incarne la mère de famille modèle. Samir, lui, a semble-t-il mieux tiré son épingle du jeu et est devenu un avocat célèbre à New York. Pour en arriver là, il a dû, un peu malgré lui, puiser dans la vie de Samuel et se faire passer pour un membre de la communauté juive. Il vit dans le mensonge et cela va le faire tomber de son piédestal. A un moment, Nina quitte Samuel pour suivre Samir à New York et y vivre dans une semi clandestinité le rôle de la maîtresse cachée. Samuel profite de sa grosse dépression pour écrire un livre qui aura un succès colossal et le rendra riche et célèbre lorsque son ancien ami plongera dans la déchéance après avoir tout perdu, travail, famille et gloire. Un renversement de situation incroyable.


Sur le fond, l'histoire est plutôt intéressante. Derrière les histoires d'amour, d'argent et de pouvoir, il y a des personnages forts quoi qu'un peu caricaturaux. Et pour tout cela, on peut prendre plaisir à lire ce roman. Forcément, ce livre est une critique de nos sociétés, de la difficulté pour les personnes issues de l'immigration à s'insérer dans elles. On peut aussi voir une dénonciation de ces sociétés qui forcent à l'ambition et à la réussite à tout prix, qui misent sur le paraître. Une bonne partie du roman se déroule aux Etats-Unis d'Amérique avec la réussite sociale de Samir en toile de fond. Une réussite basée sur un mensonge (par omission, il est vrai). Samir évolue dans le costume d'un autre et navigue dans une certaine forme de racisme qui l'a obligé à opter pour le mensonge.
Aucun des trois personnages principaux n'apparaît comme réellement sympathique et c'est sans doute la seule option qui pouvait se présenter à l'écrivaine. A la fin du roman, on ne sait trop que penser de tout cela et on ne sait même pas s'il convient de penser quoi que ce soit. On pense peut-être que l'ensemble est un gâchis regrettable mais je ne suis pas certain que l'on n'ait beaucoup avancé sur les questions du racisme, de l'intolérance, de la haine et de la peur, de l'amour et de la pitié, de la réussite et de la chute, de la gloire et de la honte. Pourtant, oui, tout cela est traité dans ce livre. On lit des pages sur la peur du musulman aux Etats-Unis et les conséquences du Patriot Act. Les ombres des tours jumelles planent sur le roman comme, peut-être, le fantôme de Dominique Strauss-Kahn^[4]. C'est donc un roman riche, bien écrit malgré les reproches de forme que je peux faire, rythmé et direct.
Par contre, sur la forme, je n'aime pas du tout le style littéraire de Karine Tuil dont je n'ai rien lu d'autre. Elle truffe ses pages d'énumération du genre : "...il n'y a plus d'amour/de désir/de projets communs...". C'est écrit ainsi, avec des "slashes" pour séparer les mots ou groupes de mots, comme pour demander au lecteur de terminer le boulot, de choisir ce qui est le mieux. Je n'aime pas non plus la multiplication de notes de bas de page qui présentent en quelques lignes la biographie des personnages secondaires rencontrés au fil des pages. Ça n'apporte, à mon sens, pas grand chose. Et je n'aime pas non plus la façon d'insérer les dialogues ou les fragments de dialogues. Il m'a aussi semblé avoir eu du mal à entrer dans l'histoire qui, selon moi, ne prend son envol que vers la moitié du livre.
Bref, je ne sais pas trop quoi vous dire. Le mieux, c'est que vous vous fassiez votre avis par vous-même ou que vous alliez à la pêche à la critique sur Internet.

Victor est un écrivain un peu raté. Il ne parvient pas à écrire, il ne gagne pas d'argent, il vit seul à Kiev et il se laisse envahir par une légère dépression. Par hasard, il adopte un pingouin, Micha, qui apparaît au moins aussi touché par la dépression que lui. Micha ne parle pas et c'est plutôt normal pour un pingouin. Pour un manchot aussi, d'ailleurs. Il se trouve que Micha serait plutôt un manchot. Ce n'est pas très important et la confusion ne nuit pas à la compréhension de l'histoire.
Alors l'histoire, justement. Quelle est-elle, cette histoire ? C'est très simple. Au long de ces deux romans, l'un étant la suite de l'autre, il se passe dans le même temps énormément de choses et pas grand chose. D'un côté, vous avez donc un écrivain dépressif à qui on va proposer d'écrire des nécrologies et qui vit en compagnie d'un manchot neurasthénique. Ce manchot a été adopté parce que le zoo de Kiev n'a plus les moyens financiers de nourrir tous ses animaux. Victor se prend de sympathie pour ce compagnon qui semble lui rendre la pareille à sa manière. Victor va rencontrer d'autres personnages parmi lesquels on compte une petite fille, Sonia, une jeune femme, Nina, un policier, Sergueï ou encore Igor, le rédacteur en chef du Stolitchanaïa. Si dans le premier roman Victor reste dans les environs de Kiev, il va voyager dans le deuxième et se rendre à Moscou ou en Tchétchénie après s'être enfui en Antarctique à la fin du premier livre. Il va surtout naviguer dans des milieux qu'il ne semble pas comprendre et auxquels il est parfaitement étranger. Des rencontres avec des mafia politiques et financières ici et là.
Dans le premier livre, Victor est chargé d'écrire des nécrologies sur sa vieille machine à écrire, dans son appartement qui sent encore l'URSS défunte, en compagnie d'un manchot et d'une petite fille qu'il a récupéré elle aussi par hasard. Il ne pose pas de question à propos de ces nécrologies qu'il écrit sur commande et par avance. Il s'étonne tout de même un peu que le décès de ses sujets survienne à tous coups peu après la rédaction de leur nécrologie. Il s'étonne aussi un peu des sommes d'argent qu'il a subitement à disposition. Il n'apprécie pas beaucoup que l'on lui emprunte Micha, le manchot, pour les cérémonies funéraires. Il ne doute pas d'être en présence d'événements louches et de personnes qui ne le sont pas moins. Mais voilà, Victor n'est pas du genre à prendre sa vie en main et à chercher d'influer sur ce qui l'entoure. Il subit tout avec une sorte de naïveté fataliste, allant jusqu'à accepter la condition de prisonnier en Tchétchénie où il est chargé de faire disparaître des corps dans un incinérateur avant de, enfin, retrouver Micha, son manchot, qu'il veut renvoyer en Antarctique pour qu'il soit heureux. Parce que Victor en est certain, si Micha est dépressif, c'est parce qu'il est loin de chez lui. Le concernant personnellement, il ne sait pas ce qui pourrait être en mesure de le sortir de son état désabusé et mélancolique.
Andreï Kourkov peint une société ukrainienne perdue dans l'effondrement du bloc soviétique et livrée aux mains de politiciens véreux, de maffieux avides de pouvoir et d'argent. L'Ukraine est comme Victor. Elle ne sait pas où elle est, où elle va, ce qu'elle est et les raisons qu'elle a d'exister. Victor est l'Ukraine et ces romans sont des portraits acides et ironiques de cette société, de cette époque, de ce monde. Dans son mystère, Micha, le manchot, représente sans doute toutes les questions qui n'ont pas de réponse. Pourquoi le pays est-il tombé aux mains des trafiquants de drogue et d'organes ? Pourquoi la société vit-elle de débrouillardise et d'expédients ? Pourquoi tout est-il devenu si cynique et pourri ? Pourquoi Tchernobyl, les infrastructures délabrées, les enfants abandonnés, les jeunes filles qui se prostituent, les policiers qui s'exilent vers la Mère Russie ? L'auteur semble vouloir dénoncer un monde qui s'effondre sur lui-même largement en dehors des frontières de l'Ukraine.


Le style oscille entre roman policier, roman noir et roman humoristique sans jamais vraiment se décider à entrer dans un de ces cadres. On prend plaisir à lire ces romans mais on reste aussi un peu sur sa faim en se demandant si l'histoire va enfin commencer. Malgré toutes les aventures, l'auteur parvient à tenir les rênes de l'histoire qui ne s'emballe jamais, reste d'une linéarité confondante. On a de la sympathie pour Victor, Micha et Sonia, les trois personnages principaux, mais ils ne livrent pas grand chose d'eux. Dans le fond, ces livres sont tout de même très dépressifs. Il y a de l'humour, de l'absurde, quelques passages amusants mais dans l'ensemble, c'est tout de même profondément noir et désespéré. Peut-être est-il préférable de lire ces deux livres quand tout va plutôt bien dans votre vie. Je n'ai rien lu d'autre de cet auteur. A l'occasion, si je trouve un autre roman dans une librairie, j'essaierai.

Allez savoir pourquoi je refusais de lire Millenium ? Dans ma pauvre vieille cervelle dévastée par les abus en tous genres qui ont fait se dissoudre en une infâme soupe aigre synapses et neurones, j'imaginais qu'il s'agissait là d'une série de romans proches du genre de la science-fiction, genre que je n'affectionne pas particulièrement. Il m'avait semblé comprendre que ces romans n'allaient pas me plaire du tout. Peut-être aussi ai-je été tout simplement rebuté par le titre. Millenium sent trop mauvais le pire système d'exploitation jamais créé par Microsoft. Peut-être, tout simplement, ai-je refusé de faire comme tout le monde. Millenium a été (et est toujours) un vrai succès de librairie. Disons qu'il y a eu malentendu. J'étais persuadé que ce n'était pas pour moi et j'ai refusé d'essayer de m'y frotter. Alors, oui, d'accord, j'ai eu tort.
Cela fait des années que l'on m'assurait que la trilogie Millenium méritait vraiment d'être lue. Ce qui est notable, c'est que ce ne sont presque que des femmes qui m'ont conseillé la lecture. J'ai résisté longtemps et, finalement, après que l'on m'a une fois de plus assuré que c'était de très bons romans, je me suis laissé convaincre et j'ai acheté les trois volumes. J'ai commencé la lecture du premier des romans avec le sentiment un peu désagréable que je n'allais pas aimer et que j'avais dépensé des sous pour rien. Et puis, dès les premières pages, je n'ai pas pu lâcher le bouquin.
Pour autant, je ne dirais pas que c'est là de la grande littérature. Bien sûr, je n'ai pas lu le premier livre (je commence juste le deuxième) en suédois. Je ne sais pas si la traduction est bonne, je ne peux pas comparer. Le style est simple, direct. On est là dans un polar. Ce que je regrette un tout petit peu, c'est l'aspect trop caricatural du personnage de Lisbeth Salander qui, pourtant, est sans doute le personnage principal de Millenium. Je ne comprends pas vraiment ce personnage. Il s'agit d'une jeune femme d'environ 25 ans qui pourrait, selon l'auteur, être atteinte d'une forme du syndrome d'Asperger. Elle maîtrise d'une façon incroyable l'outil informatique, peut entrer dans votre ordinateur pour y lire les données, casser les codes de protection, se jouer des pare-feux, et cœtera. Sur cet aspect, je trouve le procédé bien pratique. Vous bâtissez une intrigue autour d'une histoire de données informatiques qu'une jeune femme bizarre parvient à détourner et vous n'êtes pas bien loin du deus ex machina le plus grossier. Dans le même temps, on ne peut pas nier que le tout reste efficace et prenant.
Millenium, c'est le nom d'un magazine libre, plutôt de gauche, engagé pour la protection des droits de l'Homme et la lutte contre la finance libérale délétère. L'autre personnage principal est Mikael Blomkvist, journaliste et gérant de Millenium. Il semble être beau gosse, il a du succès avec les femmes. Père divorcé, il entretient une relation libre avec sa collègue et associée et tombe amoureux de Lisbeth Salander notablement plus jeune que lui. Parce qu'il est intelligent et bon enquêteur, il réussit à résoudre une énigme bien compliquée dans le premier tome de la trilogie, "Les Hommes qui n'aimaient pas les femmes". Dans le fond, l'histoire me semble tout de même légèrement tirée par les cheveux. Mais on prend plaisir à découvrir l'affaire, à attendre son dénouement. Il ne faut pas bouder son plaisir.


J'ai à peine refermé le premier livre que je me suis plongé dans le suivant. L'action se situe un an après la fin du premier tome qui s'ouvre pour de nombreuses pages sur Lisbeth Salander. Ce personnage me dérange un peu, tout de même. Comme je l'ai dit, il me semble trop caricatural. Je suppose que Stieg Larsson ne l'a pas créé par hasard et je suppose aussi que la trilogie doit une bonne partie de son succès à lui. Cette fille de petit gabarit au corps couvert de piercings et de tatouages, à l'apparence frêle et peut-être légèrement androgyne à qui l'on ne donne pas son âge a dû séduire bon nombre de lecteurs. Et là, je me demande s'il n'y a pas un côté légèrement pervers chez l'auteur qui s'amuserait à titiller une certaine tendance à l'attirance pour les très (trop) jeunes filles tout en dénonçant cela tout au long de ses romans. Ce genre de personnage féminin qui semble tout juste sorti de l'adolescence est assez courant que ce soit dans la littérature, la bande dessinée ou le cinéma. La jeune femme à l'apparence fragile qui se révèle être une personne forte et maître de la situation est un classique. Dans le même temps, je peux comprendre que le but d'un écrivain est de rencontrer le succès.
Pour l'heure, j'ai donc plutôt tendance à recommander la lecture de cette trilogie. Ce n'est sans doute pas un chef-d'œuvre de la littérature, il est possible que le succès soit dû également à la mort prématurée de l'auteur. Les romans sont parus à titre posthume et j'ai lu récemment sur Internet qu'un quatrième roman pourrait voir le jour, écrit par un autre auteur. A suivre. Pour le moment, je vais retourner lire quelques pages.

Je suis d'une génération où la bande dessinée est peu considérée. Tout au long de mon parcours scolaire, il n'est pas arrivé une fois que l'on conseille aux élèves d'ouvrir un album de bandes dessinées. Lire Balzac, Ronsard ou Camus, ça oui. Souvent. Il convenait de lire sérieux. Et lire sérieux, c'est lire sans image. Les images, les petits dessins, c'est bon pour les classes de maternelles. Une fois que l'on a acquis la lecture, on laisse les images de côté.
Ça n'a jamais empêché les enfants et les adolescents et les adultes de lire des BD. La seule chose, c'est que l'on le faisait un peu en cachette, un peu honteusement. Il y avait celles qui étaient tolérées comme celles de Hergé et celles qui ne l'étaient pas du tout parce que trop vulgaires, trop violentes, trop libres. Mais maintenant, je suis un grand garçon et je fais bien ce que je veux comme je veux. Non mais !
C'est arrivé je ne sais plus comment. En naviguant sur Internet, un jour je tombe sur le blog de Isaac Wens. Et voilà que je me mets à sourire et à rire en lisant ses billets. C'est arrivé je ne sais plus quand mais depuis, je suis ce blog régulièrement.
Le héros de ce blog est Mr Popo. Mr Popo est entouré d'une petite fille qui pourrait être la sienne, d'un canard jaune, de nouilles martiennes, volantes et protéiformes. Mr Popo aime réfléchir et nous faire partager le fruit de ses réflexions. Il le fait très souvent en quatre cases joliment mises en couleurs. A chaque nouvelles quatre cases, on se sent déjà un peu moins bête.
C'est pour cela que lorsque j'ai appris qu'un recueil était édité, je me suis (un peu) empressé de l'acheter avec des euros honnêtement gagnés. Je l'ai reçu aujourd'hui. Première bonne surprise, le livre est plus grand et plus épais que je ne le pensais. Deuxième bonne surprise, les pages intérieures ne sont pas vierges. Il y a belle et bien des aventures de Mr Popo dessinées à l'intérieur. Je préfère le préciser tant il arrive trop souvent aujourd'hui encore que l'on se fasse avoir en achetant des livres vides. Le papier est de bonne qualité et l'ensemble a été imprimé en République tchèque. On pardonnera cette petite faute de goût.
Comme ça, on pourrait penser que je suis en train de faire de la pub pour Isaac Wens. D'abord, je ne doute pas un instant qu'il n'en a pas besoin ; ensuite, si tel était le cas, je vous prie de croire que j'aurais négocier un tarif avantageux. Je ne suis pas certain du tout que ce livre soit fait pour tout le monde. Il me semble qu'il est réalisé afin de toucher une cible bien précise de lecteurs avertis et d'une intelligence plutôt supérieure. Autant dire que vous ne devez pas vous sentir obligés de l'acheter. D'ailleurs, il n'est pas donné.
Il y a une très légère frustration à relire des choses déjà lues gratuitement sur Internet. On se dit que l'on aurait pu économiser son argent pour acheter des choses que l'on ne peut avoir gratuitement sur Internet. Des nouilles par exemple. J'ai fait le calcul, j'aurais pu acheter près de 10 kg de pâtes alimentaires avec le prix de ce livre. Baste ! Ce n'est pas tous les jours que l'on aide les jeunes créateurs et que l'on acquiert un beau livre que l'on pourra laisser bien en vue sur un joli meuble et qui fera dire que vous êtes une personne de goût.

Peut-être ferai-je un dessin aujourd'hui. Ce n'est pas garanti. Il ne fait pas très chaud et je ne suis pas sûr d'avoir une idée et le temps pour le faire. Ce matin, j'ai tenté une photo et je me suis pris à lire quelques pages qui expliquent comment M. le Comte de Buffon voyait les différentes variétés de l'espèce humaine. Il est amusant combien les notions toutes subjectives de "beauté" lui semblent importantes. En gros et pour faire simple, les gens normaux (les Français de la noblesse, quoi) sont beaux et donc civilisés tandis que les peuplades lointaines sont constituées de personnes "bizarres" et donc "sauvages".



Mis à part cela, vu le peu de candidature à l'écriture du prochain épisode du feuilleton, j'ai pris sur moi de prendre la suite. Qu'on se le dise et répète !

Une autre photo...

Parce qu'il est fort improbable qu'un dessin arrive aujourd'hui, j'ai fait une autre photo sur le même thème.

Jusque là, c'était la première guerre mondiale qui semblait inspirer Jacques Tardi. Dans son dernier album, il donne la parole à son père, René Tardi, militaire engagé dès 1935, qui participera à la guerre de 39-40 comme chef de char d'assaut et connaîtra la défaite et la condition de prisonnier de guerre dans un stalag de Poméranie.
C'est cette guerre vue du côté de son père que nous raconte Jacques Tardi. Au début des années 80, il a demandé à son père de consigner ses souvenirs par écrit. C'est en partant de ces carnets de mémoire qu'est né cet album de BD. L'auteur prend la liberté de se représenter en jeune garçon au long des pages alors qu'il n'était même pas né.
Jacques Tardi laisse parler son penchant antimilitariste qui, semble-t-il et dans une certaine mesure, était partagé par son père. Militaire de carrière, sous-officier engagé, René Tardi est confronté à la bêtise des responsables politiques et militaires dans la gestion de cette guerre. Les munitions introuvables, le matériel obsolète, la certitude chevillée au corps d'avoir la meilleure armée du monde et celle que Hitler n'oserait jamais passer par la Belgique pour atteindre le territoire français. On sait ce qu'il en sera, on sait la déroute de l'armée française. On sait moins le ressenti des prisonniers de guerre, vaincus, anéantis. Jacques Tardi, dans ce premier album sur l'histoire de son père^[1], Jacques Tardi explique les conditions de vie à l'intérieur d'un stalag jusqu'au débarquement allié en Normandie. On est très très loin de la série (méprisable ?) "Stalag 13" avec son Papa Shultz ou de "La vache et le prisonnier" ou d'autres films réalisés après guerre et qui tentent de ridiculiser l'Allemand et de glorifier le génie français. Dans les faits, les militaires français étaient les vaincus et ils portaient la honte de la défaite sur leurs épaules. Après guerre, ils n'ont pas été fêtés.
Cet ouvrage volumineux est construit sur le principe de cases allongées qui font la largeur de la page. L'ensemble est principalement décliné dans des tons de gris et j'ai eu du mal à ne pas le lire d'un seul coup. J'aime faire durer un peu les livres que j'aime bien. Celui-ci, je vous le conseille. Il coûte environ 25 euros et est édité chez Casterman.

Inconditionnel de la littérature classique, j'ai lu l'intégrale des œuvres de Enid Blyton (ou presque), de la collection des "Oui-Oui" à celle du "Club des cinq" en passant par "le Clan des sept". C'est vous dire. En contrepartie, j'avoue n'avoir pas une connaissance très étendue du genre du roman policier. Oui, j'ai lu quelques Maigret sur le tard, quelques Agatha Christie ou Conan Doyle dans mon adolescence, la quasi intégralité de l'œuvre de Frédéric Dard, mais je connais mal le roman policier. Il y a peut-être une quinzaine d'années de cela, une personne m'avait fait connaître les romans de Maj Sjöwall et Per Wahlöö et les enquêtes de l'inspecteur Martin Beck. Ça avait été une sorte de révélation et j'avais dévoré tous les romans de la série avec bonheur et délectation.
C'est donc avec l'idée que j'allais me régaler que je choisis un roman suédois pour reprendre le roman policier. Parmi les bouquins reçus, il y a "L'homme qui souriait" de Henning Mankell. Je le choisis pour son origine suédoise et parce que les premières lignes et les quelques autres que j'ai parcourues avant de le lire me rappelait l'esprit des romans de Maj Sjöwall et Per Wahlöö. Un inspecteur (là il s'agit d'un commissaire, en fait) un peu dépressif et une description sans fard de la Suède.
Les premiers chapitres m'ont enjoué. J'ai adoré la mise en situation, la présentation, des différents personnages. L'intrigue est assez intrigante pour que l'on accepte de se prendre au jeu et tenter de dénouer l'écheveau du crime avant la fin du livre. Le style simple et précis est très agréable et c'est ma foi un roman bien agréable à lire malgré les quelques incohérences qui agacent un peu le lecteur trop pointilleux que je suis.
Le roman s'ouvre sur la description de la mort d'un avocat, assassinat qui sera le fil conducteur du roman. L'avocat est au volant de sa voiture et il roule dans le brouillard lorsqu'il s'arrête, intrigué par un mannequin assis sur une chaise, dans le brouillard suédois, en plein milieu de la route. Il descend de l'automobile et se fait trucider. Bon. Admettons. Le truc, c'est que je ne peux croire cette histoire. Même en Suède, je suppose qu'il y a toujours le risque qu'une autre voiture ait à passer par là au moment précis où l'avocat doit voir le mannequin assis sur sa chaise. On comprendra le pourquoi de cette mise en scène plus loin dans le bouquin mais ça ne tient pas trop la route.
De même, la secrétaire du cabinet d'avocat est victime d'une tentative d'attentat avec une mine anti-personnel placée dans le petit jardin de son petit pavillon. Le plan est déjoué et plus jamais on tentera de la supprimer. Bizarre et assez incohérent. Plus tard, c'est la voiture du commissaire qui est piégée. S'il s'en sort par un pressentiment curieux, il l'est encore plus, curieux, que l'on cesse de lui chercher des noises jusqu'à la fin du livre où il se trouve piégé et désarmé par les méchants qui projettent de le lâcher d'un hélicoptère sur la place de la ville. Que cette idée de balancer le commissaire sur cette place soit intéressante, je n'en disconviens pas. Là où je rechigne un peu, c'est que rien n'empêchait de tuer ledit commissaire avant de lui faire son baptême de l'air en hélicoptère. Ou tout du moins de l'assommer bien comme il le fallait. La fin du roman en eût été changée, c'est évident.
Il s'agit donc d'un bon roman, bien écrit et qui sait tenir le lecteur en haleine mais qui puise un peu trop dans la ficelle du deus ex machina. Dans la série de livres offerts, il y a un autre roman de Henning Mankell. En le lisant, je me ferai une idée plus précise de l'auteur. Mais en attendant, je suis passé à un roman de Michael Connelly, "Le Verdict du Plomb", qui me semble supérieur au roman précédent. J'ai déjà lu près de la moitié de ce livre et n'ai pour le moment rien trouvé à jeter.

L'homme qui souriait -Henning Mankell - Seuil Policiers